Alla madre ammalata

Mamma, questa d'ottobre così gaia

giornata, sembra d'una primavera

ultima. Senti? Rondinelle a schiera

empiono di bisbigli la grondaia.

Senti? Tutto è brusìo. Biondo nell'aia

il sol, tiepido ancora. Ma l'intera

famiglia è qui d'intorno, e prega e spera

che da la casa il reo morbo scompaia.

Oggi si spilla il vino e si ripone

il grano turco: a noi il buon Signore

nulla di queste cose diede, mamma.

Pur siamo lieti: poi che il buon Signore

ancor ci appresta molte cose buone,

la tua salute, il tuo sorriso, mamma.